Il n'aime qu'à en mourir.

Les poumons gorgés d'eau après le naufrage de leur navire, ils se regardent, se jettent la faute, à la manière d'un vieux sparring partner qui encaisse les coups. Il se sent vide et pourtant lourd, le poids des conséquences s'agrippe à ses maigres épaules. Femme, qu'as-tu fait de cet homme en lambeaux ? Il n'est pourtant ni louve, ni guerrière qui ne succomberait à la terrible tristesse au fond de ses yeux éteints. Il plane dans la nuit, les yeux rouge, il se perd et se maudit de bar en bar. Du temps que le soleil est couché, il continue la traversée des tourments. Elle se noie dans ses draps, les yeux humides, le damne à jamais mais ne cesse de l'aimer. Nuit et jour, c'est lui qu'elle repousse, c'est lui qu'elle aime. Le temps éteindra peut-être la colère, mais le pardon a une saveur bien étrange. Délicat poison, de l'amertume profond dans les veines, l'un d'eux goûtera le premier. Le parfum et la jouissance des retrouvailles fait battre leur coeur cicatrisé, entre deux courrier, une photo de toi. Et des brûlures de cigarette.

La perte

Jane avait les yeux fatigués. Le soleil se reflétait sur l'impeccable carrosserie de la Cadillac de Rob. Elle regrettait déjà les lunettes de soleil qu'elle avait offert à ce pauvre gosse du désert, alors très loin de là. Elle s'alluma une cigarette comme pour se changer les idées, et le chamane remarqua qu'elle ne respirait pas entre les bouffées. Très vite, Jane eut la tête qui vacillait et se sentit emportée. Rob, qui roulait à vive allure en balayant le sable sur le bord de l'interminable route de bitume, prit une cigarette et imita la jeune femme. Il retira ses lunettes de sorte à ne plus voir ce qu'il se passait et se laissa guider sur le chemin, cheveux aux vent. Ces deux humains en mal, perdus dans le décor orangé de l'Arizona, n'étaient toutefois pas voués à mourir. Peut-être que la souffrance allait leur apporter quelque chose, comme un message ou un véritable sens à leurs actes. Alors la Cadillac s’enfonça encore plus loin, et bientôt nos deux amis se perdirent loin de tout, loin de la vie.

Adieux

Allez, Rob... on s'en va ! Tu sais, j'en ai marre de tout ça, de ces gens, des rencontres foireuses que j'ai faites. J'en peux plus de ces idioties, de ces familles qui se construisent de fausses identités pour paraître plus heureuses, de ces maisons parfaites, avec un gazon impeccable et le joli chien qui est assis. Sauve-moi Rob, je t'en prie. Ecoute-moi, s'il te plaît. Je veux partir. Je suis à bout de force, je ne peux plus jouer ma vie à pile ou face, le long de cette interminable route. Je suis lassée d'entendre ma propre respiration, de sentir battre mon cœur, Rob, j'veux qu'on me foute la paix ! Je les ai vus se déchirer puis se maudire, mais je suis tellement fatiguée de supporter toute cette haine. Excuse-moi de m'emporter, je sais à peine qui je suis, laisse-moi le temps. Je voulais te dire... j'ai brûlé ta voiture Rob, je l'ai brûlée. C'était pour pas que tu partes, parce que moi je n'ai plus que toi ici, alors il faut que tu restes. Allez viens, viens avec moi, je t'en prie, ce soir... on s'en va. Tu peux me donner la main si tu en as envie, mais ça ne changera pas ma décision. C'est décidé, ce soir, je m'en vais. Je veux partir, dans ce désert de sable et de mort, ces étendues gouvernées par le poison. Rob, faut qu'on parte, le soleil est bas, je dois y aller maintenant.

Ce Chemin

Je ne sais pas ce qu'il s'est vraiment passé à ce moment là de notre vie. Partout où je regardais, je voyais tes yeux, et puis j'en suis devenu aveugle. Loin des sentiers, loin des gens, je ressens ce terrible sentiment. Celui qui nous perfore au moment de la chute, lorsque l'on vacille du haut de la falaise, ce frisson plein de larmes et d'adrénaline qui fait rage quand on n'a plus l'espoir. Je me souviens juste de ces chansons à la con, de ces feux allumés pour un rien, de tes rires, et surtout de notre silence. Tu le sais autant que moi, nous aurions pu y rester, nous aurions pu y croire. Je me souviens de mon souffle contre le carrelage froid, nos fortes respirations, le nombre d'étoiles au travers de tes fenêtres et surtout l'âpre parfum de la solitude à l'horizon, droit devant. Nos étendues de rien, le sable sur des kilomètres, ce sable gris et doux, mêlé de cendres et de terre. Il y a là l'aventure périlleuse et inutile d'une vie qui se bat à corps perdu. C'est une lutte qu'on doit mener, au moment le plus calme, une guerre portée à nos propres démons. Etre seul et éloigné, avancer tout droit, jusqu'aux limites, et puis continuer encore et encore, dessiner les lignes de notre prochain horizon, ce sacrifier à d'autres naufrages. Mais par pitié ! avancer encore et toujours.

So, this is goodbye.

L'attente est longue devant la gare, l'attente est longue. Dix huit trains sont passés, mais ou est passé mon amour ? Rappelle moi pourquoi je suis venu, pourquoi j'ai cru à ces films à la con, ceux que je me suis imaginés. Toi d'un coté pour mieux me voir de l'autre, les petits mouchoirs qui flottent et tournoient dans l'air du temps, entre deux wagons lancés sur leur rails... Ce n'est pas une question de sentiments, mais de compréhension. C'est à se demander où je suis. Parce que je n'y comprends rien, parce que ça fait peut-être des heures que j'attends le fantôme d'une relation morte et enterrée, des heures que j'attends en vain.

Les Serpents

Y'a toi, y'a moi, et tant de concepts entre nos âmes. Tu sais, j'en ai plus rien à foutre de tes beaux yeux quand ils sont brûlés par les remords. Tu pourras pleurer tout le sel de ton corps, ça ne changera rien. Dans la fosse, on cherche à faire le vide avant la bataille. Le beau parleur n'est jamais une fine-lame. Et dans les cris, dans l'hystérie collective, commence le combat. Deux serpents se dressent; le premier est épais et robuste, agressif. Le second, lui, est fragile et mortel. Il se fait si fin et petit que ses crochets se glissent malicieusement dans les fissures des murs, dans les moindres interstices, dans la moindre veine. Alors les deux combattants, remuant la queue, fouettent le sable et battent la poussière au rythme des morsures. Je ne sais pas lequel de nous deux a le plus de venin, mais les jeux funestes auxquels nous jouons nous conduisent vers le tombeau.

Et Puis...

On peut partir à cause de n'importe quoi, de n'importe qui, à n'importe quel moment. Mais ce qui est fou c'est qu'on passe notre vie à se le répéter alors que dans notre existence entière on ne prend qu'à peine conscience de tout cela. Je ne dis pas que je suis lucide, non, je fais bien partie des fous et des bizarreries de la nature. On croit tout voir, tout savoir et puis plus rien. Drôle de vie, on naît on est puis on n'est plus. Drôle d'histoire d'amour que nous vivons là...

Une Histoire...

Ce n'est qu'une histoire de sentiments, la manière dont les hommes font battre leur cœur. Ce n'est qu'une histoire de compréhension, avancer et regarder sans porter de jugement. Ce n'est qu'une histoire de sagesse, les moyen qu'on se donne pour garder les nôtres près de nous pour toujours. Ce n'est qu'une histoire de coeur, trouver en soi ce qui nous anime, ce qui nous tient les pieds sur Terre mais nous fait aussi décoller. Mais c'est aussi une histoire de haine, quand pour la fille qu'on aime on se déchire par pure jalousie. C'est parfois même une histoire de mort, quand ça va trop loin ou trop vite, qu'on abandonne sans essayer. Tout ça c'est la vie, et des instants qui font qu'on se remet en question, qui nous font apprécier la manière dont vont les choses...

Le Grand Bluff

Les anciens amis passent devant, les yeux baissés comme pour dire que c'est mort, qu'il est trop tard, et sous la pluie battante, on reste là, âmes vaincues sous l'orage de nos vies. Jouer la vie comme quelques cartes au poker, bluffer l'assemblée et s'en aller. Laisse-moi fixer tout ça. La souffrance physique n'arrange rien, le combat continue de toute manière, quoi qu'il arrive. La volonté prend la relève lorsque l'on ne tient plus, et le soir venu, le corps se relâche, les muscles stigmatisés brûlent et la nuit dure éternellement. C'est ça, la beauté de ce combat, c'est pouvoir passer la nuit à regarder les étoiles, quand autour, tout le monde dort, tout le monde abandonne. On reste seul, dans le noir, sous le poids des sacrifices, on veille une nuit entière pour se dire que demain tout recommence...

Petite P*te.

Collants en lambeaux, l'ourlet de sa jupe se découd rapidement. Pauvre catin, du yaourt au bord des lèvres et des allures de salope, c'est ça la mode en bas des rues, loin derrière le soleil. On se donne un style. On s'affirme sans trop savoir. Espèce de pute. Un coup de pied au cul et le reste tu sais où. Pas la peine d'être fin. C'est plus la peine. Cinq heures du mat' à l'Usine, ta tête éclatée de mannequin flétri me dégoûte. Mais regarde-moi, regarde-toi. Pauvre fille, ne cherche pas. Tu ne me croiseras plus jamais, mais je t'offre un souvenir: de l'amertume à ne plus savoir quoi en foutre. Un certain goût de fer. Le poison nu de la passion avortée. Tu y crois, toi ? C'est une autre que toi que je choisis. Je nage dans les paradis artificiels, j'y trouve des tas de fleurs du mal, des petite allumeuses à deux balles qui s'en vont quand le soleil arrive. Ta vie est superficielle, ce n'est qu'un accessoire. Crie petite pute. Personne ne veut de toi, alors tu t'accroches à la nuit, espérant tomber sur celui. Ferme ta gueule, ça vaut mieux. Tu n'as pas ton mot à dire, j'en ai des centaines.

SIncèrement.

Tu as tellement vieilli, en un jour, perdu le sourire de la jeunesse. Tu as embrasé ton espoir qui s'est consumé comme un linceul flottant dans les airs. Dis-moi, est-ce que tout cela n'est qu'un passage de ta vie ? Ta peau est terne, je me perds en cherchant tes émotions. La fougue de tes yeux est partie, de la même manière qu'une bougie dont la flamme meurt dans le vent. Loin de tout, profondément ancré dans ta bulle, ton visage n'a aucune réaction, tes yeux rivés aux sol continuent inlassablement de gratter du regard ces feuilles manuscrites, sans jamais s'arrêter. Je ne sais pas comment tu vis maintenant, tout est si différent, il paraît que tu en avais besoin. Moi, je n'en sais rien, je n'ai pas été là, je me contentais d'avancer. C'est vrai que tu as voulu disparaître ? Ou voulais-tu t'en aller ? Je me suis posé tant de questions...

Ton Père

Petite, aime ton père comme il aime son pays, car cet amour est infini. Ne lui en veux pas de ne pas être ici, car s'il est absent ce jour, c'était pour remplir son devoir, comme doivent le faire certains pères. Le tiens est un héros, et peu importe ce que lui a dit ta mère, peu importe ce qu'il a enduré, il a bravé les peurs les plus terribles, il a vu ses amis tomber, mais il n'a jamais abandonné. Ne lui en veux pas d'avoir aimé autant qu'un Homme peut aimer, il s'est battu pour le bien de tous. Petite, des papas comme le tiens, il n'y en a pas des milliers, alors garde-le dans ton cœur et sois-en fière. Je sais bien que tu vas pleurer en me disant qu'il aura aimé son pays avant d'aimer sa famille, et tu auras peut-être raison, mais n'oublie pas combien il a honoré ses valeurs et comme il serait fier que tu le respecte pour ça. Alors la prochaine fois que tu iras le voir dans cet immense jardin de croix blanches, à ton tour de braver ces peurs, et malgré les larmes et ce que tu penseras, dépose-lui une fleur et honore-le devant ses compagnons d'armes, car il l'a amplement mérité.

S'en aller

Ce n'était absolument pas dans son intérêt de tout abandonner, de capituler en silence. Elle a tout laissé derrière comme ça, sans jamais rien dire, elle s'en est allée très loin sur la route, seule, à se défoncer son petit cœur noueux et fané à grands coups d'hallucinogènes. Elle devait respirer, juste un peu, rien qu'un peu, un peu plus que pas du tout. Egarée sur ces étendues brûlantes et torturées, elle faisait le vide, laissait son âme s'échapper. C'est à cela qu'elle a toujours aspiré, le grand moment de tempête tout au fond de son être, une collision d'une rare violence, quelque chose qui l'arracherait à ce monde...

Entre tes Murs

Je me retrouve toujours par là, à regarder ton ombre chaque soir, ton ombre qui s'en va loin de moi. Un monde entier qui se déchire pour un rien, une feuille de papier. Alors tout seul sur la route, je m'imagine encore et encore les traits de ton visage, je dessine à l'imparfait ces lignes infinies. Les aiguilles se déplacent, sans trouver le Nord, elles avancent jusque dans la nuit. Le tic tac incessant de cette montre me rassure et me rend fou. Assis sur la banquette arrière du bus, je m'enfonce et glisse doucement le long du siège, tandis que mes yeux se ferment. Je trace mon chemin de vision en vision, courant vers des objectifs lointains, Tu ne m'as jamais dit que notre histoire n'était qu'une interminable poursuite, qu'au bout il n'y a que le vide, le vide dans nos corps, le vide dans nos âmes en détresse.

Les Ruines d'une Vie

On sa vu voir passer le temps, mais pas venir la haine. Le rouge de la terre a déjà brûlé mon cœur tendre, l'émotion d'autrefois s'en est allée. Spectacle tragique, les masques déchus se contemplent... Histoire mystique, le chamane fait des gestes amples. Cri de guerre, route de la soif, l'eau est la vie, quand il n'y en a plus on se dit ciao. Étrange, étrange ! Racontez-moi, quel-est ce drôle d'évènement, qui vous conduit à cet incident ? Accident, incident ou bien incendie, ils mettent le feu aux poudres. "Et maintenant ? Que fait-on ? Vers quel horizon allons-nous ? Ils ont mit le feu à l'océan."

Une Putain

Ta robe dansante dans le vent, à travers la tempête, avec tes putains de manières. Tes manières de putain. Tu virevolte comme une danseuse sous la pluie, je te jure que je ne te reviendrai jamais. Moi je reste déchiré, l'âme en lambeaux de toi, les joues pleines de larmes volées, mes poumons recrachant ton âpre parfum. Dans le tourbillon glacial d'une saison qui ne rime à rien, on est là, sur le chemin. C'est une drôle de scène, ou plutôt une tragédie à la Grecque. Lorsque approche le froid, on se contente de peu, on ne bouge plus, l'esprit est au jeûne. Mais tu es là, à me griffer le dos, à m'arracher la peau du rouge de tes ongles, du coin des lèvres, de ta salive qui remonte le bord de tes dents. Grande, carnassière et sordide, tu de déploies dans l'obscurité du paysage, poursuivie du regard de la lune. Tu me traques. Tu me cherches, terriblement maigre et ténébreuse, tu me cherches, pauvre squelette fracassé. Et ta putain de robe s'anime dans le vent, toujours et encore...

Soir de pluie.

Le ciel gris et déchiré forme une sorte de bouche démentielle au-dessus de moi. Je marche et longe ces interminables allées de béton. L'air est fort et froid, je tremble. Le vent me passe au travers des os, au travers de l'âme. Les feuilles des arbres sont d'un vert sombre déprimant. Les dents des nuages semblent vouloir tout dévorer, à commencer par le bleu de mon monde. La nature ravale tout. Ces vieilles allées sont recouvertes de verdure mourante et rampante, comme pour trouver un dernier but, un espoir lointain et révolu. Le sol est gorgé d'eau, les mois de pluie incessante on inondé ce qu'il restait de la ville. Depuis des semaines, je n'ai pas croisé un seul animal. Le cuir de ma veste est abîmé, l'eau termine son travail. Le bois est gonflé, il pourrit lentement. Les bourrasques tordent la cime des arbres, leurs feuilles s'arrachent dans un terrible combat. La rue est déserte, délabrée. Les immeubles me rappellent des vêtement en lambeaux. Éventrés, les poutres métalliques sont les côtes d'un cadavre qu'on aurait laissé en plein désert, là où rôdent les vautours et le monde charognard. Tout est morne, rien ne bouge. Le ciel est rouge sang en pleine nuit, le jour, il se tourmente et gronde, tandis qu'il prend un teint gris et fade. Qu'avons-nous fait ?

"Venom runs deep"

Ce soir, l'immense ciel rouge. Le sable, cet infatigable tourmenteur, n'est plus qu'un cadavre fragile et froid. Un serpent se cache dans la foule. Les éclairs imposent le respect de Mère Nature. Les yeux humides, elle pense à lui. Elle pense à sa prison, ceux qu'elle a fuit. Tard le soir, elle fume un joint, assise sur la dune, à attendre le soleil en implorant les astres. Quand la toute première lueur du matin lui caresse la peau, elle ne sent rien venir. Le poison a déjà coulé. Jane s'était endormie avant le lever du jour. Quand la terrible chaleur du zénith la réveille enfin, elle découvre à ses pieds, les traces d'un serpent dessinées dans le sable...

Hémorragie.

Ce soir, quand j'ai commencé à croire que la pluie tomberait pour toujours, je me suis demandé comment les choses avanceront. Fallait que j'te dise que ce n'est rien, que tôt ou tard on se relève, fallait que j'le dise mais les mots ne sont pas venus.
La voiture roulait tellement vite, j'ai posé ma tête contre la vitre froide et j'ai senti mon cœur à fleur de peau. J'étais posé là, sur cette banquette, la veste fermée et je tremblais de froid. Mais c'était un autre froid. Le froid glacial que l'on ressent quand on est seul et perdu d'avance.

Drôle de manière de rentrer chez soi. Drôle façon de se détruire.
S'en aller, s'oublier. Et tout recommencer. Renaître de cendres souillées. Tout ça est ok, c'est une guerre d'usure. C'est simplement porter le poids de la vie sur ses épaules. C'est endurer la vie et avancer. Ne jamais relâcher la pression. Mais parfois, il y en a juste trop. Et la pluie qui vient tout balayer est toujours aussi écrasante.

Un autre gars, sur une autre planète m'a dit: "ne perds pas espoir, petit homme, car c'est un monde fragile, il est comme un enfant."
Il ne finira jamais d'apprendre. L'espoir est un monde trop petit pour tous, et certain l'oublient bien vite, alors ne fais jamais la même erreur. Un orphelin ne tiendra pas le coup.
Il s'en ira.

Des plaies et des mots.

La froide humidité planante sur ta peau, ton visage angélique au yeux clos comme l'on fermerait les portes des enfers, la buée sur les vitres, contre les parois, la pâle lumière naissante, le givre au bord des lèvres.
Te dire au revoir.
Condensation instable, salle de bain étouffante, la vapeur contre le carrelage, les perles d'eau sur les os. Les rides se creusent au fil des minutes immobiles, tourbillon et puis sècheresse. Attendre, encore et encore, défier son reflet, prouver qu'on n'a aucune peur. S'inventer un peu et se regarder droit dans les yeux. Une larme. Se tourner le dos, passer la main sur les épaules et s'en aller.
Changer d'adresse.
Brûlure au fond des yeux, de la cendre loin dans les poumons. C'est une longue histoire. On se tue à la dire, je me tue à tenter de l'écrire. En vain. Coeur recousu dans la précipitation des choses, de la vie, le long de la route, tard dans le noir, loin de tes regards.
Rouge cicatrice.

Funeste Portrait

La foudre s'est abattue non loin de nous, puis une tempête de poussière s'est levée dans un grondement terrifiant. Les immeubles se sont effondrés, les enfants ont hurlé. Tout est devenu sombre et sec. Il est arrivé, marchant des jours et des jours en vue de son prochain festin. Son lourd attelage l'a emmené jusqu'à nous, pauvres hommes, et sa colère s'est jetée sur nous.
Tout n'est que ruines et cendres. Son charriot est reparti, les chevaux, autant morts que vivants ont tout saccagé avec leurs sabots couverts de fer. Il est parti en même temps que le soleil. C'était le Maître des Ruines.

Ceux qui nous regardent.

C'est eux, lui, nous, vous. De l'autre côté de la route, loin des sentiers de l'amour, elle nous contemple, nous offre une lumière bienveillante mais je sais qu'au fond d'elle, elle crève de jalousie. Le temps passe et les vieux nous observent, du haut des immeubles gris béton, entre les lamelles des stores, leurs petits yeux fatigués et las nous mordent de leur amertume. Il y en a eu, des années comme ça, bien avant toi, bien avant moi, longtemps avant nous.
Là-haut, au-dessus de tout soupçons, ils nous voient et suivent silencieusement nos aventures. Ce sont eux qui, chaque soir, allument une à une les millions d'étoiles dans notre ciel. Les journées passent, les écrits restent, alors le papier s'accumule sur les étagères. Et voilà un mot de plus pour toi. Ceux qui nous regardent se posent sûrement des questions. Tout est allé si vite et si fort. Ce n'était pas prévu, mais la vie n'est qu'un jeu de dés: on ne s'attend jamais aux résultats. Alors tu m'as pris par la main, pour aller là-bas. Et les gens nous ont suivi du regard. Tu te rends compte, ces milliers d'yeux rivés sur toi et moi ?
Ce sont les yeux de ceux qui nous regardent, entre amour et jalousie.

Le courrier

Il m'arrive encore d'ouvrir la boîte aux lettres en pensant trouver un courrier de toi. Un timbre bien léché, un peu de parfum, mais rien de tout ça n'est entre mes mains. Je me demande si ta plume a pleuré ses derniers mots ou si le papier a su garder ses cicatrices. Souvent j'y pense et je me dis "tant pis".
Alors c'est quoi l'excuse, cette année ? Les vacances, la famille, le boulot. Ce n'est pas la peine de chercher, ma boîte aux lettres est vide, depuis que j'ai déménagé. J'ai tout laissé tomber, plus la peine d'y penser. Ton courrier ne sera jamais classé, tu le recevras en retour. Je préfère croire que l'encre a coulé mais que rien n'est arrivé.

Prière de Bataille.

"Sois rude, baisse la tête, mais pas la garde. Avance. Ne relâche pas la pression, tu es fait pour résister aux coups les plus durs que l'on te réserve. Prévois chaque pas que tu fais, fais-toi une place dans la mêlée. Regarde les gens dans les yeux. Dévisage-les. Laisse-toi guider par ton instinct, par ta motivation de fer, mais surtout, ne recule jamais, devant rien ni personne."

Le Commandant.

Il sait tout il voit tout, il prévoit.
Lui, il se souvient de ses débuts, sur la place d'appel. A côté de ses camarades, au garde à vous, les bras raidis le long du corps, l'allure fière. Il a tant changé. Il se trouve là, debout sous le drapeau qui flotte au-dessus de la caserne, il est fort et droit, ses hommes attendent le moindre signe de sa part. C'est probablement la personne qui insuffle le plus de respect parmi tous les autres.
Son torse est bombé, face au vent, ses médailles bougent et produisent un bruit métallique. Il a payé ses galons. Sa tenue est impeccable, il ne bouge pas. Ses chaussures sont cirées et éclatantes, elles reflètent le soleil du plein été, qui chauffe à en brûler le sol bétonné de la caserne. Au loin, des tas de recrues courent sur un terrain, paquetage au dos. On entend des gradés les motiver de vive voix.
Lui, il est immobile, il semble immortel. C'est le commandant.

Il coula, de rouge et de jaune.

Mon cœur saigne car ma patrie est malade.

C'était peut-être.

Tout est plat, tout est gris.
Y'a plus rien à foutre, y'a plus rien pour s'évader. Où es-tu ? Moi je suis perdu dans mes pensées. Ca bouge et ça tape, là-dedans, je ne sais plus trop depuis quand. Amnésie. Tu m'entends ? Je suis là. Enfin...
Ca saigne, j'ai chaud. J'étouffe. Je crois que plus rien ne bouge ici. Je crois aussi que c'est allé trop loin, trop vite. Trop. Je suis pas là pour me plaindre, je pourrais encaisser et ne rien dire.
Alors on va voir.

Ta Flamme.

La fumée à peine tiède sort de ma bouche dans un long souffle tremblant, tandis que la lune se remplit doucement. La vie est interrompue çà et là, la glace fige la ville et la transforme en un bloc inerte et morne. Les plaques de verglas qui recouvrent le sol reflètent les lumières des voitures, il y a du jaune et du rouge qui danse un peu partout comme le feraient un millier de lucioles.
C'est là que j'ai vu brûler au fond de tes yeux le plus doux des feux.

Lui.

Si seulement je pouvais, j'échangerais ma place avec lui. J'effacerai chacun de mes traits, chacune de mes pensées. Je trouverai mieux, je ne le quitterai plus jamais des yeux, quitte à me les laisser brûler à la lumière du jour. Je trouverai en lui ce qu'il me suffit pour continuer. Sans aucun doute, je m'abandonnerai, m’offrirai en pâture. Chaque cicatrice serait comme un petit malentendu, une faute commise et admise.
Et dans la froideur du matin, je le tuerai, car je ne pourrai pas tolérer d'être accompagné dans un tel périple. Vengeance sournoise, je le fixerai jusqu'à son dernier souffle, la dernière image de sa vie, jusque dans la Fin.

Any Minute Now.

Il faisait noir et froid, j'avais peur et j'étais seul. Alors j'ai marché sous la pluie. Il y avait des gens affolés juste devant une grande maison en flammes. Un homme balayait les cendres, à la manière dont on balayerait un lendemain de fête. J'ai marché, encore et encore. Je voyais comme des petits points à l'horizon. J'avais très faim. Et donc, dans cette nuit sans espoir, j'ai avancé. Je rentrais à la maison.
Je ne saurais pas dire pourquoi c'est arrivé, mais au bout d'un certain temps, je me suis assis et j'ai pleuré. Je ne savais plus quoi faire. C'était peut-être ce qu'il y avait de plus naturel, instinctif.
Vers sept ou huit heure du matin, j'ai été rejoint par une connaissance. Alors j'ai fait semblant.
J'ai porté le masque qui me colle à la peau et j'ai gardé cela pour moi, comme tout le reste.

Backfire.

Je suis planté là, comme un con au centre de rien, je suis là le cul vissé sur ma chaise à relire quelques notes. La fourre cartonnée qui a épongé tant de larmes et qui s'est imprégnée de toute ma haine, mes peurs, mes émotions perdues. Je tiens dans mes mains des années de souffrance. Mon corps en porte encore les cicatrices indélébiles, et je sais que j'y pense encore, mon cœur se serre.
Il m'a fallu tous les mots du monde pour comprendre qu'il n'y en a pas un seul pour exprimer une si grande peine. Au moins, je l'aurai découvert par moi-même. Il m'arrive d'ouvrir ces vieilles pages et de les relire, de me mettre en colère, tout seul, de tout vouloir oublier. Mais c'est une partie de moi. Parfois, j'écris quelques mots en plus comme si les autres n'avaient pas suffi. C'est drôle d'avoir envie de retourner, de relire ces choses, de se souvenir. Je ne sais pas pourquoi, pourtant mes bras sont pleins de ces mauvais souvenirs. Tout ce qui est certain, c'est que je ne trouverai jamais la solution à toutes ces choses. C'est un poids qu'il faudra trainer jusqu'à la tombe, sur des "étendues de rien".

Des détails.

J'étais trop petit. J'étais aussi trop grand. J'ai compris trop de choses, j'en ai ignoré tant d'autres. Mais toi, tu te souviens de ça ? Le plus fort des hommes peut se retrouver à genoux pour la plus petites des causes. C'est peut-être bien ça le problème. J'me souviens de rien, aide-moi. Je ne voulais pas savoir, pas voir. Trop blasé, trop vieux. C'est tout un monde qui s'est écroulé dans le silence. Sans hommage, sans le noir, sans le deuil, j'ai avancé.

Sky.

Il se prépare à passer sa soirée, en mélangeant de l'alcool dans des bouteilles. Sous ses airs d'ange, c'est un enfant aux poumons sales. La cigarette en bouche, briquet calé bien au fond du jean, c'est parti. Il est prêt à payer cher pour oublier un peu. D'ailleurs, son portefeuille finira vide dans un bar du coin.
Un gosse de plus qui n'a pas compris qu'être adulte, c'est pas ça. C'est autre chose. Mais c'est surtout encaisser les coups les plus rudes sans broncher. C'est aussi assumer, prendre des responsabilités. Savoir, voir et comprendre. Il n'est pas toujours utile de parler, alors on se tait, mais on sait. Il suffit d'un regard pour s'accorder.
Dans les méandres d'un vieux bar enfumé traine un garçon perdu. Il cherche quelque chose. C'est peut-être lui, c'est peut-être ce qu'il est devenu. Course poursuite folle, entre musique et défonce, il ne reste pas vraiment de temps.