J'ai pu voir ce midi un ange dans ma cuisine...Les yeux ouverts je me demande encore si je rêve. Et si je suis éveillé, alors c'est une magnifique journée.Vers la cathédrale, il y avait un homme sombre, qui marchait le long des pavés humides. Il traînait ses pieds lourds, les mains qui puent la clope. Et rien ne le touche. Il marche sous un ciel gris, il marche, même contre le vent. Et les oiseaux s'en vont, et son âme s'envole peu à peu, depuis quelques années. Il aurait aimé servir à quelque chose, rien qu'un instant.Il aurait aimé vivre. Il aurait pu y croire, parce qu'il paraît que la vie est belle, des fois.Il est mort ce matin, dans une baignoire de sang.Ce monde n'est pas le sien.

Tu piques du zen dans la rue...

Il brûle ses draps à s'en mordre les doigts, avec sa clope qui tombe et ses cheveux en pétard.
Un filet de fumée monte en escalier, il ne peut regarder plus loin que son nez.
Tout tourne et tout chante, à tout-va, la roue tourne, l'esprit hante.

Pente en pic et pique du nez, tu tombes pile à pique à trèfle, cœur ou carreau.
Harmonica et carillon, car rions en harmonie, car nions toucher le fond.