Un Ange A La Gueule Cassée

Si l'amour est un brasier, je vous demande, combien d'anges s'en sont brûlé les ailes ?
Et pour un ange à la gueule cassée, combien d'étoiles le protège ? Il n'y a plus d'étoiles. Il n'y a plus de rêves. Combien d'anges fracassée se battent encore dans les sous-sols et les parkings ? Combien d'entre eux ont perdu la foi ? Il sont trop nombreux. Les anges avancent silencieusement.

Puisque nous ne sommes pas les Grands Brûlés.
Puisque le Feu Divin ne nous touche pas.
Puisque nous ne sommes pas l'Éternel.
Nous sommes éphémères.
Il faut que tu saches que tu mourras, tôt ou tard.
Tu mourras.

And so, Sally can wait. See you, Vietnam !

Sally pouvait l'attendre, le pauvre Jack. Étendu sur le carrelage fraîchement lavé, son sang coulait encore contre les murs, créant ainsi des motifs d'un rouge grenat intense. Face contre terre, Jack se sentait partir. La balle qui avait déchiré son palais et traversé sa boîte crânienne l'avait probablement soulagé.
Soulagé.

Jack voulait mourir en souriant. Un sourire tellement macabre, au final.
Juste un sourire de soulagement.
Soulagé.

Jack.