Il n'aime qu'à en mourir.

Les poumons gorgés d'eau après le naufrage de leur navire, ils se regardent, se jettent la faute, à la manière d'un vieux sparring partner qui encaisse les coups. Il se sent vide et pourtant lourd, le poids des conséquences s'agrippe à ses maigres épaules. Femme, qu'as-tu fait de cet homme en lambeaux ? Il n'est pourtant ni louve, ni guerrière qui ne succomberait à la terrible tristesse au fond de ses yeux éteints. Il plane dans la nuit, les yeux rouge, il se perd et se maudit de bar en bar. Du temps que le soleil est couché, il continue la traversée des tourments. Elle se noie dans ses draps, les yeux humides, le damne à jamais mais ne cesse de l'aimer. Nuit et jour, c'est lui qu'elle repousse, c'est lui qu'elle aime. Le temps éteindra peut-être la colère, mais le pardon a une saveur bien étrange. Délicat poison, de l'amertume profond dans les veines, l'un d'eux goûtera le premier. Le parfum et la jouissance des retrouvailles fait battre leur coeur cicatrisé, entre deux courrier, une photo de toi. Et des brûlures de cigarette.