C'est bête à dire, mais je crois que le bonheur bloque ma plume.
Je ne peux plus rien écrire. Plus aucune inspiration.
Je suis mort la tête enfoncée dans un livre. C'est comme si le bonheur cicatrisait les plaies, comme si cette encre noire et malsaine ne pourrait plus jamais couler.
Et paradoxalement, je me sens mal, piégé. Parce que j'avais besoin de ce Mal pour pouvoir écrire...
Dépendances & Narcolepsie.
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