Elle perd ses pétales, les uns après les autres, en les offrant à d'autres horizons.
Portés par les vents trompeurs de l'innocence, les parfums à peine matures s'effacent tandis que de l'autre côté d'un mur oublié, on synthétise ces odeurs jusqu'à saturation.
Le bouton de rose nu et flétri est tombé avant le crépuscule en révélant sa candeur.
Quelques feuilles arrachées par la pluie fraîchement tombée se déposent anarchiquement sur les bancs. L'herbe est verte, bien sombre, le parfait reflet d'un ciel abandonné par les hommes.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire