Le chat tourne en rond dans le salon, petite boule dans la gorge deviendra grande.
Précipice dans l'estomac, gouffre languissant, estompe tes cris, une estampe, un écrit.
A tribord, à trois heures le soleil brûle l'épaule, les pôles et les heures, des heures de pause.
Douleur et amertume, ton dessein n'est pas joignable, mon destin est passable.
Couler à pic, se noyer dans des tableaux noirs, tracé épique, de nos royaumes d'ocre.
Vie à la mer, volée et perturbée, nuage dans mon ciel, brouillard dans tes plaines.
Visage plein de poussière, vie à la mer, et la mienne est hantée, ma mère est ocre et noir. Argile d'Espagne, colère de l'Europe. Tempête du nord, opale d'Orient.
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