Special K.

Mescaline, Kétamine, Special-K, Vitamine K, Dope, Crack, Héro, Marijuana, Weed, Smoky-Smoke, Ganja, LSD, Coke, Brune, Poudre, Neige, Grande Blanche, Valium, Speed-Ball, Opium, Heroine, Cocaine, Novocaine, Ecstasy, Speed, Cannabis, Herbe, Beuh, Morphine, Champignons Hallucinogènes, ‘Shrooms, Special, Methadone, THC, Chanvre, Haschisch, Skuff, Amphétamines, Narcotique, Mescaline, Mescaline, THC, Valium, Crack, Narcotique, Mescaline Mescaline Mescaline Mescaine ,Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane, Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane Mescalinm lemcaiale, mescaline, MEcslaine m, Melcine…Mesclaine meclaine melscianasec mecscli ena mlescaline, mescaline ,mescaline, meclaine, melacilen , mescaline, mescaline, mescaline, mesclane…

Génération Y

Je fais partie de ce que l’on nomme « la Génération Y ». Elle comprend les enfants nés entre 1979 et 1994, j’en fais donc partie. Je suis né pendant l’été 1990, à Genève. C’est pour moi une chose regrettable d’être né durant cette période. Certains de ma génération me comprennent. Nous n’avons pas vécu Woodstock, nous n’avons pas applaudi Neil Armstrong, nous n’avons pas non plus connu John Lennon. Nous sommes seulement des enfants du capitalisme. Notre truc, c’est la publicité, et la publicité engendre la consommation de masse.

On nous répète que le punk est mort, et que la modernité, c’est d’être branché, de porter des vêtements de marque, de rentrer dans une catégorie sociale. J’emmerde les catégories sociales. Dans ma vie, j’ai traîné avec des portugais, des français, j’avais des amis du Sénégal. Et dans mon monde coloré de verre et de ciment, dans ma jungle urbaine, ce mélange de culture me donne le sourire. Imaginez une table sur laquelle sont disposé des spécialités de tous les pays du monde. Imaginez des gens qui sont amis et pourtant ne parlent pas la même langue. C’est si beau, tout ça donne de l’espoir. Je suis né pendant la Guerre du Golfe, juste avant l’invasion du Koweït par l’armée irakienne. Et aujourd’hui, les USA sont en Irak. On traque le barbu et on fait la guerre pour un motif à peine compréhensible. Je pense que le terrorisme vient également des dirigeants de nos pays dits « civilisés ». Civilisé, c’est un bien joli mot, pour décrire un pays doté d’une armée prête à envahir, un pays qui possède la puissance nucléaire, un pays capitaliste qui, faute de solidarité, ne fait rien pour l’Afrique qu’on assassine en silence. Et pendant qu’on descend les derniers résistants, il pleut à Sarajevo. Ils ont volé nos rêves. Liberté, Fraternité, Egalité. Non monsieur je ne fais ni partie de votre nation ni de votre pays. Je suis l’enfant orphelin, une mère ravageuse que l’on appelait Union et un père que l’on nommait Force. On les a flingués, tous.

Tous.

Ca veut seulement dire que nous sommes tous des frères de condition, libre de faire ce que l’on veut de nos problèmes. Il se pourrait que nous soyons des enfants avortés de la révolution.

Certains choisissent leur vie, d’autres ne la choisissent pas. Qui a déjà demandé à se faire battre par son père ? Qui a voulu avoir le sida ? Peut-être bien qu’il n’y a pas de Dieu. Et quand bien même il y en aurait un, je ne pense pas que nous soyons si importants à ses yeux divins…

L'Inconnue Au Bord De La Nationale...

Elle, elle était là. Elle pleurait ses deux dernières larmes. Ça devait bien faire deux jours. Peut-être trois. Triste et sale, l'inconnue ne bougeait pas. Quelqu'un l'avait sûrement déposée ici et elle s'était perdue sur le chemin, pendant la nuit.

Non.

Pour mieux comprendre, il faut revenir deux jours plus tôt. Peut-être trois.
On l'avait chopée chez un trafiquant, un gars pas très net, qui prétendait en avoir des tas. Il avait dit "méfiez-vous d'elle, elle à son caractère et elle pique !". C'était bien vrai ça. Alors elle avait parcouru des kilomètre, et avait offert des kilomètres de rêves. La seringue était vide maintenant, vide. Vide.
Vide. Quand une seringue est vide, personne n'en veut. Voilà comment un homme l'avait jetée par la fenêtre de sa voiture, un soir d'automne. Au bord de la route, il l'avait abandonnée. Délaissée. Vide. L'inconnue d'un jour était vide. Pourquoi la garder encore ?
C'est ainsi qu'elle s'est retrouvée là, l'inconnue au bord de la nationale...

La télévision est l’intraveineuse du peuple...

La télévision est l’intraveineuse du peuple.

Et nous sommes tous sous perfusion. Encore une petite dose ? La télévision, c’est l’intraveineuse de l’être humain occidental, de l’Homme qui se prétend évolué et soi-disant supérieur. Mais supérieur en quoi ? On te passe goutte après goutte, jour après jour, des images inutile, des émissions qui nous conditionnent et sucent le pognon du pauvre. Tu te prends dans la gueule des informations détournées, ce qui, à la base, pouvait être un moyen de communiquer est devenu un silo à merde.

Vos présentatrices dénudées ne m’excitent pas, montrez-moi encore vos pubs pour les fast food, jusqu’à la gerbe. Mentez-moi, mentez-moi. Bourrez-nous de vos stupidités et poussez-nous à consommer. La télé est un outil de propagande, une machine à abrutir en masse.

La Nuit, Au Bord De La Route...

Il pleut, mais tout est calme. Sur la route, je suis le seul, et je marche. Vers nulle part, je suis simplement ce chemin. Devant mes yeux, juste la nuit. Il n'y a pas d'étoiles, pas de rêves. Et la pluie continue de couler. Mes jambes sont humides, c'est le froid qui arrive. Peut-on encore avancer ? Laisse-moi avancer dans le noir. Et si je tombe, ne me relève pas.
La pluie se déverse encore et toujours, d'interminables filets d'eau qui fouettent mon visage.
Il est tard, je suis perdu sur le chemin, mais j'avance sans savoir où je vais. Je reste indifférent. Seul dans son monde, il fait froid mais il s'en fout.

Le Soir Arrive Enfin

Tu pleures, les mains sur la tête
Ton monde est superficiel
Loin de tout, loin du réel
Nous sommes d'une autre planète

Et le soir arrive enfin

Au hasard, au gré des vents
Tu consumes ta petite vie
Loin de toutes nos galaxies
A la vitesse du courant

Et le soir arrive enfin
Et le feu nous brûle les yeux
Et la nuit arrive enfin

On t'a jugé coupable
Psychotrope et paradis
C'est un nouvel interdit
Le bonheur indissociable

Et le soir arrive enfin.

C'est juste un simple fait divers. Et la vie continue, on oubliera bien vite. De l'abrasif en action. Mémoire effacée. Lobotomie. Formatage du cerveau. Préparez-vous à tout oublier, maintenant.

Voici la dernière image que j'ai gardée en tête. Le soleil s'en va et tout s'en va en coup de vent, et j'ai tout manqué. Déconnecte-moi, enferme-moi dans ta petite boîte. Un autre monde est ouvert. Juste un monde irréel, un univers de démence et de lente décadence... Encore une petite pilule ?
Vous vous sentez mal, buvez ceci. Tenez, avalez cette pastille. Tendez le bras, l'injection ne vous fera aucun mal. Détendez-vous, la perfusion vous soulagera.
Reprenez votre souffle, calmez-vous, vous êtes en sécurité. Répondez au son de ma voix. Monsieur ?
...

Is There Life On Mars ?

Le long de l'autoroute, les lumières défilent. Les nuages vont vite, comme si, toujours pressés, ils allaient vers leur prochain naufrage. Eux, ils touchent le fond. Ils s'entrechoquent tandis que le paysage change. Tout est rapide, trop rapide. L'amour, la haine, le sang qui coule. Tout est rapide. Les jours, les couchers de soleil, la mort. Tout est rapide. On te baise sur l'autoroute de la vie.
Fais gaffe, juste là, y'a un ravin énorme.

Pique-moi, intraveineuse...

Et cette aiguille me déchire la peau, le liquide brûle dans mes veines. Intraveineuse, non ne me pique pas. Hystérie collective, on marche, on vient, mélangeons nos sangs et partageons nos idées. Mange, bois, détruis-toi lentement dans une bulle de béton. Et remplis-toi de larmes.

Enfermé entre quatre murs
Défoncé, épuisé, inconscient
Abusé, essoufflé, innocent
Nous avons perdu, oui, j’en suis sûr.

Grands espoirs...Liberté...

Par-delà l'autoroute, loin du béton, nous aimions courrir dans les hautes herbes qui recouvraient nos contrées. Et alors, tout était magnifique.
La chaleur du mois d'Août nous rajeunissait et le soleil se couchait tard le soir, pour mieux briller le lendemain. Mais un jour, on a érigé des barrières, des clotûres. La liberté était morte. Et le vent était de plus en plus fort. J'étais là, à te regarder, tes cheveux dans le vent. Mais tu étais de l'autre côté de la barrière...

Un jour, je reviendrai, j'aurai une pince et j'irai casser cette barrière. Nous nous retrouverons...

C'est l'histoire d'un mec...

Je connaissais un type qui marchait toujours près de la cathédrale, le soir venu. Un type banal, à première vue. Sous la pluie, ses longs cheveux noirs se bouclaient et brillaient. Pour lui, marcher sous la pluie était une libération. Pas n'importe laquelle, celle de l'esprit. Il pouvait s'abandonner, s'asseoir sur un banc de pierre blanchâtre et attendre. Je connaissais un mec qui avait besoin de pleurer. Alors il se posait sur ce putain de banc et mélangeait la pluie à ses larmes. Dos à la cathédrale, il regardait les pavés, placés les uns à côté des autres.
Cela formait une ancienne route qui entourait le bâtiment. Je connaissais quelqu'un, un gars normal à première vue. Je connassais ce type. Il voyait la vie en noir et blanc. Ca cigarette le brûlait vite et fort. Ca le laissait éveillé, retenu à la réalité. Alors quand elle finissait de se consumer, l'homme partait dans des rêves sans fin. Et pour lui tout était beau. Et pour lui, tout était sincère. Pourtant, il n'avait que la solutide...pour lui.

Et pour la gloire de la solitude, sa clope roulait le long des pavés et s'arrêtait. Le vent finissait par l'emporter un peu plus loin, pour la tuer, la tête plongée dans une flaque d'eau. Alors elle émettait son dernier filet de fumée...
Je connaissais un type, un peu étrange, sans morale ni logique. Et sur un banc, il avait écrit: Héros toxicomane et violent. Alors les arbres finissaient par perdre leurs feuilles et la neige tombait. Et assis, il pleurait. Un samedi soir, sur un banc, un homme banal s'en est allé. Il est parti pour trouver son chemin, il est parti pour toujours. Sans morale, ni logique.

Sombre présage.

"Le ciel ne sera plus jamais
Aussi noir qu'il n'est aujourd'hui
Comme un soleil ensorcelé
Tes yeux se perdent dans mes nuits."

Tu n'as pas de titre, t'es qu'un orphelin. Je t'aime pas.

Ouais, c'était le 36. Pourquoi ? On sait pas, mais ce que l'on sait, c'est qu'ainsi va la vie. Le 36. Ne pose pas de questions.
Juste une plaque, un chiffre. Un repère.




Alors, t'y crois encore toi, à la fraternité ? T'y crois, à l'égalité et la solidarité ?
Nous l'avions bien dit: Monde de merde. Non, rectifions, c'est juste un monde génial, peuplé par une race de cons dont nous faisons partie.
Beurk, ça fout la gerbe.


Tu ne m'auras jamais, je suis loin de toi, là-haut, perché sur ce câble.
Menteur ! Mon père à un fusil, un jour, il va t'avoir.

Tire-toi, tu portes la poisse.

On a flingué la colombe et ses idées de paix. Les longues nuits sont revenues, il n'y a plus rien à foutre ici.
Tout est parti. Tout est parti avec le vent.
Les rêves s'en sont allés. Même celui où les hommes étaient une nation unique, celui où des enfants brûlaient tous nos drapeaux et pour dire, notre liberté est morte. Le flingue, la révolution, l'immoralité, nous ne contrôlons rien. Rien !

Oublions-nous.

Allez oublions tout ça. Oublie-moi, oublie-toi. Tu es seul ici. Du haut de l'immeuble, nous ne sommes plus rien. Pars, si c'est ce que tu veux. Quelque part dans la ville, un petit garçon pleure à la disparition de son lapin. Mais cesse de pleurer petit, ton ami voulait juste un peu de liberté.
Peut-être qu'il voulait juste voyager. Car tu sais, le monde est grand, grand. Grand !



Au quatrième étage, Pinpin était aussi seul que haut. Personne ne pouvait être plus haut. Un grand sentiment de vide s'empara de lui.

Le vendredi était notre petite mort et notre renaissance.

Frappe-moi aussi fort que je te frappe. Détruisons nos enveloppes charnelles, libérons nos esprits.
Etrangle-moi. Laisse-moi des ématomes sur ma peau blanche. Il n'y a que la douleur physique que l'on perçoit réellement. Continue, donne-moi des coups. Fais ressortir ce surplus de violence.

Je ferai pareil.

Dans le noir du parking souterrain, minuit nous arrête.
Samedi, nous devons profiter de revivre. Pour ce que nous sommes, parce que nous sommes des hommes forts. Nous n'avons aucunement besoin de votre monde de consommation.
Il est inutile de penser que nous vous écoutons. Continuez votre chemin.

Eh, frère, on remet ça à vendredi soir. Promis, je serai là...

J'aimerai faire ce rêve, avec toi. J'aimerai juste te toucher, te dire que tu es quelque chose que je ne peux pas avoir.

Dans la gare de Cornavin

On voit ceux qui, un verre à la main, s'oublient comme une samedi soir.
Ceux dont l'espoir s'en est allé, loin d'ici. Il y a les autres et puis toi. Sur le quai, le plus éloigné,
les femmes qui font leurs adieux. Tu es là, toi. Et on se perd à jamais, dans le dernier wagon.
Alors on se souvient de nous, deux enfants qui ont grandit un peu trop vite, deux enfants dépassés par le temps et ratrappés par leurs soucis. Mais regarde-moi, nous avons bien vieilli.
Allez, fait moi un sourire, fait juste un signe...
Et moi j'étais là, assis dans ma chambre. Rendez-moi les rêves que nous avions fait.

On se réjouit déjà des longues nuits de l'hiver.

Et tout le monde reste indifférent. Et tout le monde brûle sa vie à toute vitesse. Consummons-nous comme nous fumons nos cigarettes.
Juste une petite pour la route.
Juste une dernière.
Juste une.

La vie passe comme tombe la pluie...Fatalement.

Il est probable que Dieu ne nous aime pas, qu'il nous déteste.

Et enfin, une odeur de brûlé. Une brûlure de cigarette.
Trinquons pour nos efforts et nos rêves de liberté.

Les roses son fannées.

Novembre surgit en silence, dans le froid. Il arrive vite, avec le tourbillon des feuilles mortes.
L'automne est là, il est bien installé. Nous nous sommes regardés et tu as juré que tu m'aimais encore. L'horizon, lui, loin de nos problèmes, a déjà enfilé son manteau blanc. Les montagnes sont tristes et fades. Quoi de plus beau que le ciel bleu qui illumine nos monts ? Quoi de mieux que le contraste naturel de l'herbe verte et du ciel orageux ? J'aurai tellement voulu mourir maintenant.

Finir dans la beauté la plus parfaite. S'en aller. Te prendre la main, une dernière fois.
L'automne s'en est allé, nos espoirs avec. Je marche, seul. Nous avions juré tant de choses.
Nous disions toujours que leur amour était juste un artifice, qu'il n'en était rien.
Et puis la pluie est tombée. Mais si toi tu atrappes le rhume, moi je pleure. Je me dis que je n'ai que le ciel et ma guitare, pour moi. Mais il fait déjà nuit. Titubons une fois de plus dans les ruelles de cette grande ville, Genève. Ah, Genève ! Passons un peu de temps, au détours des bars et des cafés. Oublions-nous un instant, rien qu'un instant. Trinquons pour nos souvenirs, nos pêchés.
Et tes larmes n'ont pas pu être contenues...
Nous nous sommes tant aimés.